a cappella

Oy comamos y bebamos
y cantemos y holguemos,
que mañana ayunaremos.

Por onrra de Sant Antruejo
parémonos oy bien anchos.
Enbutamos estos panchos,
rrecalquemos el pellejo.

Que costumbres de concejo
que todos oy nos hartemos,
que mañana ayunaremos.

Honrremos a tan buen santo
porque en hambre nos acorra.
Comamos a calca porra,
que mañana hay gran quebranto.

Comamos bebamos tanto
hasta que nos rebentemos,
que mañana ayunaremos.

Juan del Encina

http://www.myspace.com/diegopenelas

oído al pasar

*
parece la montaña

*
parece la lluvia
un río

*
parece el amazonas

*
parece que bebí toda la noche
una porción de luz
otra de sombra

*
parece la mañana
el desayuno
un día más

*
parece que no importa

*
parece el espinillo sujetado fuerte
al tata dios

*

horizonte

la tortuga que trepa por la arena
lleva enredado entre sus patas
el hilo de Ariadna

Boca

Dibujo:
Federico Jakowicki

Zamba del carnaval
Pedro Aznar/Ángela Irene

En la vieja casa
que he abandonado
los cerezos florecen.

Kobayashi Issa

el dorado

sobre la duna
una construcción
modernista

se eleva un poco más
cada vez
que tu mano
abre

duna
mariposa emperador
de aceite muérdago
y té rojo


más tarde
los minutos se atesoran
el camino hacia el dorado

de reojito
en la estación del pueblo

No acabé de escribirle

No acabé de escribirle
Cuando me llegó su
Mensaje
¿Todo bien?
No, mi papá se murió
Me dijo.

Yo estaba leyendo y claro,
Tuve que optar

Delante de mí
se abrían
Dos caminos
Y como siempre en esos casos
En que hay que optar
Por dos caminos
Me sentí partida
Entre dos rutas

La situación y
Yo éramos una tajada
De sandía
Fresca
Al medio
De un plato verde
el jugo se derramaba sobre
El mantel a cuadros
amarillos
No podía decidir si darle un mordisco
(A la situación)
O seguir mirando ese cuadro que
Se presentaba:
ajeno,
bruto.

El de la muerte
Jugosa
Candente

Y las semillas como gusanos
Dispuestos

El mensaje volvió a llegar
y de nuevo,
con alguna variante.

me necesita,
pensé.


Pero yo no podía explicarle
Que la sandía
Y el plato
Y el manantial jugoso
Y el mantel
Y la semilla
Y el amarillo
Y el Libro
Que estaba leyendo
Y los caminos
Eran más fuertes
Que dos palabras
Que no eran originales
Que no eran mías
Pero como siempre
En esos casos
En que hay que elegir
Tomé el camino
Más conocido
Y le respondí:
Lo siento.

Carina Nosenzo

Piedra de chairar

Flores tercas
suspendidas del aire
donde paseó
el amor ¿cayeron?
No se sabe.
¿Soñaron al crecer?
¿En medio del suceso,
sacando aire
del aire, como esas
flores, apoyadas en ellas?
.............................

Eduardo D'Anna

Useless

Useless, useless,
the heavy rain
Driving into the sea

Jack Kerouac

Obokuri Eemui

para escuchar: Asazaki Ikue


arayashikiku no dei
harasaku baku no dei
hare fushigyurasa nejyuku

surajifushiro yondo
hare fushigyurasa nejyuku
fushigyurasa nejyuku
surajifusero yondo

kirishigaki ku no dei
kuganeya ba tatei tei
hare momo tobyuru wakya
ya uriba yuwa o yondo
hare momo tobyuru wakya
momo to byuru wakya
ya uriba yuwa o yondo

hateigachi ya naryuri
tobibani ya neranu
hare utou katabani
ya karachitabore
hitotsu aru bani ya
kanasha se ni kusuitei
hare wanu ya okuyama
nu kazuradasuki

ojyuugoya no teiki ya
kami gyurasa teryuri
hare kana ga jyo ni tataba kumo tei taborei

cabe

cabe
en la intersección de gaona y fasola
en la guantera de un scania
entre las ruedas aplastada
como la liebre patagónica en extinción
hecha un bollo
en el tacho de basura
de la estación de servicio
junto al diario local
porque es de madrugada cabe
como en la boca del sapo
la bracita
cuando amanezca
con una pantomima un lanzamiento de clavas
el sapo cruzará inadvertido
su boca de fuego

El caballo rojo

En el tíovivo de la mentira
El caballo rojo de tu sonrisa
Gira
Y yo estoy ahí plantado
Con la triste fusta de la realidad
Y no tengo nada que decir
Tu sonrisa es tan verdadera
Como mis cuatro verdades

Jaques Prevert

***

Se equivocó la paloma.
Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.
Creyó que el trigo era agua.
Se equivocaba.

Que las estrellas, rocío;
que la calor, la nevada.
Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón, su casa.
Se equivocaba.

Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama.

Rafael Alberti

ranas

el secreto es una papirola china
con forma de rana
que espera en la frutera
al lado de los kiwis

Dos

Alrededor de una llama
dos mariposas tigres
compiten hasta morir.

Kaikai

Fotos de Autor

Liviana

como quien arroja bolsas de arena

al mar

desde la cesta de un globo

Ojo boya

Ciudad de Colonia, Uruguay, julio de 2009

Aca Seca Trío

A pique

Tiempos

el tiempo de las flores
y el tiempo de los pájaros

de acomodar los huesos de la espalda el abdomen
de hacer un hueco nuevo para la casa
de pintar
de arreglar las puertas de los armarios para que
de una vez y para siempre cierren bien

tiempo de buscar una guitarrra un compañero de payada
y cantar en el camping municipal bajo el tinglado de la proveeduría
salir por los parlantes orgulloso
desafinando como un perro

tiempo de conducir una canoa por el río baradero
de devolver con vida una raya al agua
desde la orilla ver morir un pájaro apedreado por un niño

de tragarse una pila un cepillo de dientes dos
de no digerir
tiempo de cicatriz

de tener el control a mano
de ahogarse
mearse bien de miedo en un ascensor hermético

tiempo de pedir perdón
de perdonar
de no
de putear y maldecir
de extrañar el ruido de la lluvia entrando despacito
por la ventana de tu cuarto
de ser plural

de abortar
de dar a luz

de escribir con los codos
y meterse el faber castell policromo
por el culo

mi vida desplegada en círculos
sobre la mesa
entre lunas y soles de colores

tiempo de caminar desde escorpio hasta aries
de escuchar la voz amiga
de ojeras que crecen y crecen como baobabs

Blue Motel Room

Joni Mitchell

el viento despeinó a la japonesa que,

sola, desde temprano,
filma el parque desde la terraza,

nunca antes monocorde, del empire state

el perfume de su pelo viaja

del paleolítico a manhattan

Poemas chinos

La gran muralla

No es su costumbre,
pero la garza amarilla desplegó sus alas e inició anoche un vuelo
nocturno.

No es frecuente en China;
pero a veces ocurre que alguien desarma la Gran Muralla
para que el corazón quede expuesto
y pueda volver a amar.

Yuan Ho. Dinastía Han.




Arreglos de paisajes en miniatura

Tomo un puñado de tierra y hago creer a quien mira,
que se trata de una montaña.
Ella toma una copa labrada, llena de agua,
y la convierte en un río.
Ayer la vi
y acordamos transformar algo entre los dos
para burlar a los Seis Demonios del desierto.

Ho Yuan Chen. Dinastía Legendaria.


Alberto Laiseca

De la naturaleza y el amor

1, Reino Vegetal -frutos de exportación:
mandarinas, naranjas. 2,
El Reino Mineral -edificios históricos:
templo románico sobre la colina
(granito). Subimos, mi señora,
a ofrecer las banderas de ningún caballero,
como el trigo y la paja confundidos
antes de la fogata. Y he aquí
que holgamos en las tumbas de los hombres gentiles
-prósperos sembradores de Mirmande.
Y usted fue tan alegre como yo
a pesar de los vientos del Norte
y esos escarabajos: 3, Reino Animal.

Antonio Cisneros

Presentación de Delta

En las imágenes: Martín Araujo leyendo el prólogo del libro, Fabián Vique de Editorial Macedonia, Anita Linares, escondida entre la gente, las fotos circulando de mano en mano y Vivi Abnur leyendo.

Las fotos son gentileza de Juliana Rososzka.

Cecilia Zabala en la presentación de Delta.
Video: Juliana Rososzka

Jueves 18 en Fedro

Alabanza y exaltación del Padre Mario

Oh Padre
Tráiganos
la esperanza la fe las cosas buenas simples como gasas criollas tendidas en el alero de una higuera y la ilusión de un día un lindo día acceder a la elipse callada de su sueño silenciosa callada como un callo del alma de cuya emanación surgiesen sílfides emancipadas de las olas aéreas como aguas aéreas voladoras que dicen que entre las estrellas de más oscura noche se alza la cifra de su mano

*

Oh Padre
Espérenos
no vaya tan rápido que no podamos alcanzarle no nos deslumbre con una velocidad vertiginosa que no podamos comprender qué lo lleva lejos no nos asuste con la amenaza de que un día no vuelva no nos deje con el remordimiento de su ida no nos deje de lado en su ascensión no nos olvide en el sobrevuelo de su ala volaz sobre los cándidos cipreses del bañado

*

Oh Padre
Al fin protéjanos
de nosotros mismos de los otros de los que pintan un falso color en la estratósfera de los pálidos blandos de los blancos sobre todo del blanco de color ampárenos con todo ese color forme una irisación que nos envuelva como un chal de lamé

Néstor Perlongher, de “Chorreo de la iluminaciones”.

Una zambita

Luis Salinas

de aquel hombre no le creo la herida.
Cuando la cicatriz estire una línea de escurridizos bordes
llameantes
tampoco creeré su herida.
¿por qué confiar?. Si yo hubiese sido así
lastimada, a nadie le daría una verdad
ni daría dátiles. No le daría nada a nadie.
los desesperados no son confiables. Sería
un idiota el que arriesgara por mí su moneda. Sería un
encandilado por el quejido por el frenesí del que ruega
calmantes con labios blancos.
no hay gloria ninguna en la mutilación
ya no creo en heridas. No creo en la sangre derramada.
El viento se retuerce entre altos pastos. Los jugadores de
cartas miran sus diamantes y saben que es poco.
Las aguas turbulentas golpean ventanas opacas, de
vidrios empañados por un aliento roto y esa mirada
desvalida del que perdió, se entierra en mi garganta como
una respiración intrusa.

de su herida no es cierto el tajo ni el
olor de la gangrena ni la navaja que como un pez sutil,
ha quedado en el acuario negro de mosaicos.
Sólo esa manera de aproximar el cuerpo
al lavatorio, de raspar con una esponja la falta, tiene algo
de verdad
y no es amor lo que pierde la herida,
no es la fatalidad de una pasión insensata.
Es sólo sangre.

Leonor García Hernando

Álamos de cajón

Cirros que como rebaños de mejillas
ruborosas se apagan por pastar en lo oscuro
Cielo que de tan pálido no es de oro ni azul
Lata, espejo en que se mira el campo chileno
empotrados potreros
Y amor por el que sólo el sol daría un peso
estampando su firma de fuego en tu retrato
Arreboles, carmín al natural
porque aun vacas y álamos
de cajón, me emocionan
mientras los paso en bus
pensando en ti.

Enrique Lihn

¿se domestican los ojos
cuando recuerdan?
¿se hacen agua?
porque hay
un trompito que hipnotiza
mientras gira
sobre la palma de
mi mano

*

en casa de mi bisabuela Emilia
juntábamos mandarinas
al fondo
cerca de la bomba de agua
después mi abuela
nos servía la leche en tazones de plástico
con galleta marinera
sobre el mantel de hule

íbamos y volvíamos de esas manos

de mi abuelo
casi nada
apenas lo conocía cuando murió

hombres fugaces en la familia
muertos prematuros
vendedores
artistas

partían siempre

aprendimos a despedirlos
a no esperar
a contarnos sorprendidas
cuando alguno nos llamaba

de Agosto, Alción Editora, 2007

James Taylor

Something in the way she moves

Dejá que entre la luz,
dejala que entre,

que se acomode,
que abra su valija;

no vayás a echarla;
dale de comer;

dejá que ande por la casa.


***


Que tu dolor
haga unir

tus manos
a otras manos;

que más
que ramas rotas

sean semilla,
luz, brotes.


Eduardo Dalter

Abuelas

"Abuelas eran las de antes. No las de ahora que engañan a la gente. Con cara de abuela, ropa de abuela, vestidas de negro..."

(De una cena con Marcos Silber)

María Pugliese/Viviana Abnur
foto: Lucas Feldman

A simple vista

La primera y última vez que he usado binoculares de teatro, fue en 1964, en Strarford-upon-Avon, en Inglaterra. No había entendido nada de la obra de Shakespeare, pero me gustaba mucho pronunciar el nombre de la ciudad –más por “Upon”- y Colin, mi corresponsal, no había entendido más que yo. Recuerdo que los decorados cambiaban muy rápidamente frente a nosotros de un acto al otro y que antes había habido un altercado entre el chofer del colectivo y un grupo de rockeros. Me pregunto hoy para qué pueden servir los binoculares de teatro. ¿Para ver mejor? Mientras que un detalle se destaca, el ensamble se pierde. Y mientras me acerco de un modo ilusorio a la escena donde se desarrolla el drama de algunas vidas, hay una cosa que se me escapa y que no veo más: la distancia que me separa del espectáculo. No veo más que el hecho de que todo está, en resumen, bastante lejos de mí, y no veo más que esta diferencia, este alejamiento es precisamente lo que me permite ver. La imprecisión, la aproximación se hacen parte de mi percepción del mundo. Gracias a ellas, siento que lo veo. Y si este mundo se escapa siempre tanto como sea, es porque a través de mi propia mirada estoy también preocupado por mí. Mi mirada no sabría hacerme olvidar este ojo que es el mío y que no es el mundo. Entre el mundo y yo, por más que mi mirada lo intente, no sabría anular la distancia que aleja a uno y al otro inmensamente y al mismo tiempo los vincula. Y esta distancia real es siempre la buena distancia, por la sola y única razón de que es real. Cuando hablo con el cielo estrellado, me veo al mismo tiempo lejos del cielo, y por eso lo veo realmente. Pero si aparto mi ojo de una luneta astronómica o de un telescopio, me creo donde no estoy, me imagino afuera de mi existencia y de su gravedad, me elevo indebidamente sobre la condición de mi mirada, y me constituyo como algo visible que no es más el amigo de siempre del ojo desnudo. Haciendo eso, me alejo del cielo estrellado. Lo observo, lo escruto, lo sondeo, pero no lo veo más. Ha sido un lugar de investigación para mi pensamiento, un dominio para mis especulaciones y la caza privada de mis visos teóricos. No es más el cielo simplemente sobre mí y no soy más el pequeño hombre que levanta la cabeza porque la noche está linda y porque todo lo que ignora, el cielo lo presiente -todo aquello de lo que me escapo-, se estremece.

Hace mucho que no uso más una cámara fotográfica. A lo visible, lo dejo tranquilo. Pasa y no lo guardo. Me transforma en sus metamorfosis y no me resisto. Pero, secretamente, me impregno de él, como si sin decirlo yo buscara devenir en su memoria. No su reflejo, ni su imagen supuestamente fiel, sino su huella casi abstracta y como su sabor. A fuerza de no retenerlo, lo dejo fabricarme y tal vez un día volverá la huella de lo que he visto durante mi vida. ¿Quién sabe? Tal vez un día hablaremos y de nuestra boca renazca el mundo que hemos recorrido y que no hemos atravesado. Tal vez un día sabremos todo lo que no ha ocurrido. Apariencias, les agradezco atarme a ustedes, por temor de que mi alma distraída vaya a perderse en los afuera. Sé que mi revelación, cuando se da, se da también para verla. Ella es el cumplimiento de lo visible. De la apariencia a la aparición, no hay ni una cesura, ni un hiato, sino simplemente una diferencia de intensidad. O bien se podría decir que de una a la otra no hay nada que cambie en las cosas sino la claridad de nuestra mirada por fin presente, y esta íntima conciencia que el corazón tiene a veces. Todo es visible. Lo que está oculto como lo que está manifestado. Lo que es secreto como lo que está mostrado. Lo que no se puede decir como de lo que se habla todos los días. Todo es sensible, todo está. No necesitamos lupa, ni estudio para saber que todo está. Necesitamos solamente estar “allí”. En este mundo, en este día, en medio de este lugar. Allí, donde estamos, en la sobria y silenciosa presencia, en la inmovilidad de ser para siempre nosotros que tenemos como única preocupación ser.

Estas cosas no se pueden explicar, se cuentan. Lo que hemos visto, lo que hemos escuchado. Por donde hemos pasado. Cómo nos hemos equivocado. Cuál fue nuestra búsqueda. Cuál fue nuestro tiempo. Es la actualidad de siempre, el relato circunstanciado de la llegada de lo inmutable –y los caminos, los lindos caminos de la caminata-. Se va de un teatro en Inglaterra, de una historia de corresponsal y de binoculares, y se deja pues desarrollar el pensamiento, se lo deja seguir su curso. Se medita un poco sobre la mirada –no demasiado-. Se aprovecha el silencio de la noche para imaginarse bajo un cielo estrellado –como lo que ocurre frecuentemente en la realidad-. Se buscan palabras simples y oraciones en suspenso. Se busca decir mucho en poco y, por suerte, no sé si llegaremos. Uno no está seguro de mucho, pero hay como una alegría en contar pequeñas historias llenas de sentidos que no toman demasiado tiempo ni demasiadas fuerzas y que nos protegen de abusivas definiciones. Lo simple es fugaz y el pensamiento es un pasajero junto a la verdad. La vida es una cosa extraña que hay que saludar. El nuevo año empieza siempre del mismo modo –una noche y un día- hasta que su repetición no nos cansa más, hasta que nos baja a la profundidad de lo intangible. Lejos de las rebeliones, al lado de campos de trigo que uno adivina del otro lado de la noche y que llaman a los segadores.


Bernard Lempert, "La prueba del laberinto", Editorial Arévalo, 2000
(Traducción: Lilian Falcón, Alain Gouëllo.)

Cada vez más ausente,
como si un tren lejano
te arrastrara más lejos.

Como si un negro barco
negro.

Cada vez más presente,
como si un tren querido
recorriera mi pecho.

Como si un tierno barco
tierno.

Miguel Hernández

Al grano

Ahora que me he dado a la tarea de construir un sol,
pequeño, nada ambicioso, tengo dificultades
para encontrar lumbre.
Volveré a mis planos para la edificación de un mar,
breve también, para instalarlo donde ahora
se encuentra una ciudad moribunda.
Pero este poema no se trata de eso,
se trata de convencerte de que vengas a mi cama
o de que yo vaya a la tuya
o de que encontremos alguna limpia, donde no haya
relojes ni remordimientos.
Se trata de tocarnos felizmente
hasta que en las manos se nos pinte un mapa que
conduzca hasta nosotros.
Se trata de hablar y de ponerte un dedo encima,
un dedo lento que tome nota de tu piel suave.
Se trata de hacer tiempo y de esperar,
de hacer el amor y esperar,
de hacerlo de nuevo y esperar.
Se trata de vernos y hablar de planes serios,
como la construcción de un mar
o de saber si tienes lumbre
para prender un sol pequeño,
que estoy muy cerca de terminar.

Martín Camps, "La invención del Mundo", México, 2008

Quisiera que me cuides
como se cuida a aquellas personas enfermas
que ignoran la grave naturaleza de su mal
suavemente, sin ningún gesto rotundo
de amor que las alarme,
les revele de repente la verdad.

Claudia Masin

Los amores

Tal para cual
el agua y el aceite
el punto de contacto
hace una cosa o la otra
dice una cosa o la otra
o lo que es lo mismo
hay un momento
una fisura
una llaga
lo que es tal para cual.

Mónica Tracey

Dicha

Mediodía de octubre:
con dos ciruelos blancos
y un cerco de geranios
la casa
del guardabarreras
es el paraíso.

Susana Cabuchi


Este sábado 18 de abril
a las 18 hs en Ramírez de Velasco 958
(Biblioteca Popular José Ingenieros) -MCBA-
podés escuchar a Susana Cabuchi -Córdoba-
Coordina: Inés Manzano

Entrada libre y gratuita.

¡Te esperamos!

No siempre
la palabra del sol se posa sobre tu frente
aquella que en la sangre
despierta a la rosa ardiente
y la deja crecer
entre los fuegos del desierto.

A veces,
a través de la arena un ojo se aproxima a nado
y te inspira una segunda
alma más húmeda.

Paul Celan
(traducción: Ricardo Ibarlucía)

se me acaba la vela de la iglesia
la capilla la vela madre trajo
esta vela bendita bendecida
que me deja de su
de luz cuitado
se me acaba en la voz se va mi lengua
quedo a oscuras a tientas yo bustriazo
quedo en patas en bolas en mi pieza
bebo a ciegas mi perla esta ginebra
de memoria deambulo con la tinta
me solloza la vela en la pupila!

Juan Carlos Bustriazo Ortiz

para agitar las velas soplar la mirra
aire
para el revés de cada cosa

Bum

Bruscamente la tarde se ha aclarado
porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado
el tiempo en que la suerte venturosa
le reveló una flor llamada rosa
y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales
alegrará en perdidos arrabales
las negras uvas de una parra en cierto

patio que ya no existe. La mojada
tarde me trae la voz, la voz deseada,
de mi padre que vuelve y que no ha muerto.



Jorge Luis Borges

Pati S

Deseo sepas la verdad
cuando ya sea tarde.
Deseo te decidas
cuando ya nada quede.
Deseo nunca encuentres
lo que estás buscando.
Ojalá
Ojalá
Ojalá

**********

PATI S.
I wish you find the truth
when it is too late.
I wish you make up your mind
when there's nothing left.
I wish you never find
what you've been looking for.
Hopefully
Hopefully
Hopefully

Leonor Silvestri